Traduções de Tsvetaeva. Traduções de poemas de Pushkin de escritores franceses e M. Tsvetaeva
Quem nos disse que tudo desaparece?
O pássaro que você machucou
Quem sabe? – o voo dela permanecerá?
E talvez venha de abraços
Eles sobrevivem a nós, ao seu solo.
Não é um gesto que dura,
Mas o gesto te veste com uma armadura,
Ouro - do peito aos joelhos.
E a batalha foi tão pura,
Que um anjo a está carregando atrás dela.
DA POESIA INGLESA
WILLIAM SHAKESPEARE
CANÇÃO DE ESTÉFANO
do segundo ato do drama “A Tempestade”
Capitão, artilheiro e contramestre -
O navegador também, embora cinza, -
Maggie, Maud, Marion e Molly -
Todos eram amados – exceto Kat.
Eles não vão honrar essa garota
Nem um sorriso nem uma blasfêmia, -
Pois está sobrecarregado de alcatrão,
Black despreza a resina.
Tendo perdido meu equilíbrio,
O navegador dirigiu o navio em sua direção.
E ela respondeu: “Enforque-se!”
Mas as coisas já acontecem há muito tempo,
Que alfaiate coxo está suando -
Onde a alma ainda está? -
Lá ela coça, onde faz cócegas,
Faz cócegas onde coça.
Kat por seus serviços
Paga com as melhores moedas...
- No mar, no mar, no mar, amigos!
E para a forca - Kat!
BALADAS FOLK
ROBIN HOOD SALVA TRÊS ATIRADORES
Doze meses por ano.
Se você não acredita, conte.
Mas todas as doze milhas
Feliz mês de maio.
Gente feliz, ganso feliz, cachorro feliz...
Uma velha está parada no caminho,
Todos enrugados de lágrimas.
- O que há de novo, velha? - Senhor,
Temos más notícias!
Hoje para três jovens atiradores
A hora da morte foi anunciada.
– Aparentemente, eles massacraram santos
Eles queimaram pais e igrejas?
Você seduziu as donzelas? Ou de olhos bêbados
Você se deitou com a esposa de outra pessoa?
- Eles não mataram seus pais
Santos, não queimem igrejas,
Não roube garotas e durma
Cada um foi com o seu.
- Por que, por que o xerife malvado
Ele os condenou à morte?
– Encontramos um cervo na floresta...
A floresta era real.
– Um dia estou na sua casa
Comi como o próprio rei.
Não chore, velha! Querido A
Preciso de pão velho e sal.
Robin Hood caminhou, caminhou até Nottingham, -
Bordo verde, carvalho verde, olmo verde...
Aparência: em bolsas e pacotes
O peregrino de cabelos grisalhos.
– Que novidades, meu velho?
- Oh senhor, não há nada mais triste:
Hoje três jovens atiradores
Executado no auge da vida.
- Velho, tire a roupa,
E você mesmo irá no meu.
Aqui estão quarenta xelins na palma da sua mão
Prata perseguida.
– Seu – o mês de maio mais recente,
São tantos invernos...
Ah, senhor! Em nenhum lugar e nunca
Não ria do homem de cabelos grisalhos!
- Se você não quer prata,
Estou pronto para o ouro.
Aqui está uma bolsa de ouro para você,
Para beber aos atiradores!
Ele colocou o chapéu do velho, -
Um pouco mais baixo que os telhados.
- Mesmo que você esteja perdendo a cabeça,
E você será o primeiro a voar!
E ele colocou uma capa nos velhos,
Caudas e abas.
Aparentemente, seu dono dirigiu
Dicas de agitação!
Ele cabia nas calças do velho.
- Bem, avô, não há problema em brincar!
Juro pela minha alma que estas não são calças
Em mim, e na sombra das calças!
Ele cabia nas meias dos velhos.
- Admita, peregrino,
Que seus avós e bisavôs
Eles os usaram em Jerusalém!
Calcei dois sapatos: um -
Um pouco vivo, o outro cheio de buracos.
- “As roupas fazem mestres.”
Preparar. Eu não sou um mau contador!
Março, Robin Hood! Março para Nottingham!
Robin, idiota! Robin, lacuna! Robin, querido! -
Ao longo da muralha da cidade, o xerife
Bócio ambulante.
- Oh, desça, bom senhor,
Até o pedido dos meus lábios!
O que você vai me dar, bom senhor,
Devo desligar os três?
- Antes de mais nada, vou te dar três roupas novas.
De um ombro distante,
Eu vou te dar treze centavos também
E o título de carrasco.
Robin correu ao redor do xerife,
Pular! e pule na pedra!
- Inscreva-se para ser um carrasco!
Você é um velho inteligente!
- Não fui carrasco em minha vida;
Sonho com minhas noites:
Cem forcas no meu jardim -
E tudo pelos algozes!
Tenho quatro malas:
Isso é malte, isso é grão
Eu carrego, este contém carne, este contém farinha, -
E eles estão todos vazios.
Mas há mais uma bolsa:
Veja - eles estão inchados como uma montanha!
Há um chifre nele, e esse chifre
Robin Hood me deu.
- Golpe, golpe, amigo de Robin,
Toque a buzina de Robin!
Sim, para que seus olhos saiam das covas,
Tire as maçãs do rosto das bochechas!
Houve o primeiro toque das buzinas, como um trovão!
E - com um raio para ele -
Cem Homens Robinhood
Apareceu na colina.
Houve a próxima ligação - então o exército
Robin Hood está ligando.
De todos os lados, a toda velocidade
O pessoal de Robinhood está correndo.
- Mas quem é você? - perguntou o xerife,
Mal vivo. - De onde você veio?
- Eles são meus, e eu sou Robin,
E você, xerife, reze!
O xerife malvado está na forca
Pendurado. O cânhamo é forte.
Sob a forca, na campina,
Três atiradores estão dançando.
ROBIN HOOD E JOHN PEQUENO
Diga a vocês, amigos, o quão temerário Robin Hood é -
O flagelo dos bispos e dos ricos, -
Com um certo Little John na floresta profunda
Você disse olá do outro lado do riacho?
Mesmo que as pessoas chamassem isso de John pequeno,
Ele era como um bom urso de corpo!
Você não pode abraçar a largura, não pode alcançar a altura, -
Havia algo para ser visto no cara!
Como Robin confessou isso ao pequeno,
Vou contar a vocês, amigos, sem mentiras.
Basta abrir os ouvidos: isso é todo o trabalho para você! -
Se você sabe melhor, diga-me você mesmo.
Robin Hood diz aos seus bons atiradores:
“Estou arruinando minha juventude com você por nada!”
Há muitas árvores no matagal e milagres nas cavidades,
E se surgirem problemas, tocarei a trombeta.
Faz quatorze dias que não abaixo a corda do meu arco,
Não tenho utilidade em ficar deitado.
Quando a floresta está quieta, Robin vence
E se você ouvir a buzina, chegue na hora certa.
Apertei a mão de todos eles e fui embora,
Se divertindo a cada passo.
Ele vê: um riacho tempestuoso, uma ponte sobre a água,
O estranho está do outro lado.
- Abra caminho, urso! - Você mesmo vai me dar o caminho! -
A ponte é pequena, a floresta é pequena para dois.
- Já que você ainda tem uma noiva, um urso, -
Saiba que o noivo da noiva desapareceu!
Robin Hood tira uma flecha de sua aljava:
– O que você lega aos seus parentes?
“Basta tocar na corda do arco”, disse-lhe o estranho, “
DA POESIA AUSTRÍACA
RAINER MARIA RILKE
1875–1926
“Quem nos disse que tudo desaparece...”
Quem nos disse que tudo desaparece?
O pássaro que você machucou
Quem sabe? – o voo dela permanecerá?
E talvez venha de abraços
Eles sobrevivem a nós, ao seu solo.
Não é um gesto que dura,
Mas o gesto te veste com uma armadura,
Ouro - do peito aos joelhos.
E a batalha foi tão pura,
Que um anjo a está carregando atrás dela.
DA POESIA INGLESA
WILLIAM SHAKESPEARE
1564–1616
CANÇÃO DE ESTÉFANO
do segundo ato do drama “A Tempestade”
Capitão, artilheiro e contramestre -
O navegador também, embora cinza, -
Maggie, Maud, Marion e Molly -
Todos eram amados – exceto Kat.
Eles não vão honrar essa garota
Nem um sorriso nem uma blasfêmia, -
Pois está sobrecarregado de alcatrão,
Black despreza a resina.
Tendo perdido meu equilíbrio,
O navegador dirigiu o navio em sua direção.
E ela respondeu: “Enforque-se!”
Mas as coisas já acontecem há muito tempo,
Que alfaiate coxo está suando -
Onde a alma ainda está? -
Lá ela coça, onde faz cócegas,
Faz cócegas onde coça.
Kat por seus serviços
Paga com as melhores moedas...
- No mar, no mar, no mar, amigos!
E para a forca - Kat!
BALADAS FOLK
ROBIN HOOD SALVA TRÊS ATIRADORES
Doze meses por ano.
Se você não acredita, conte.
Mas todas as doze milhas
Feliz mês de maio.
Gente feliz, ganso feliz, cachorro feliz...
Uma velha está parada no caminho,
Todos enrugados de lágrimas.
- O que há de novo, velha? - Senhor,
Temos más notícias!
Hoje para três jovens atiradores
A hora da morte foi anunciada.
– Aparentemente, eles massacraram santos
Eles queimaram pais e igrejas?
Você seduziu as donzelas? Ou de olhos bêbados
Você se deitou com a esposa de outra pessoa?
- Eles não mataram seus pais
Santos, não queimem igrejas,
Não roube garotas e durma
Cada um foi com o seu.
- Por que, por que o xerife malvado
Ele os condenou à morte?
– Encontramos um cervo na floresta...
A floresta era real.
– Um dia estou na sua casa
Comi como o próprio rei.
Não chore, velha! Querido A
Preciso de pão velho e sal.
Robin Hood caminhou, caminhou até Nottingham, -
Bordo verde, carvalho verde, olmo verde...
Aparência: em bolsas e pacotes
O peregrino de cabelos grisalhos.
– Que novidades, meu velho?
- Oh senhor, não há nada mais triste:
Hoje três jovens atiradores
Executado no auge da vida.
- Velho, tire a roupa,
E você mesmo irá no meu.
Aqui estão quarenta xelins na palma da sua mão
Prata perseguida.
– Seu – o mês de maio mais recente,
Há muitos invernos...
Ah, senhor! Em nenhum lugar e nunca
Não ria do homem de cabelos grisalhos!
- Se você não quer prata,
Estou pronto para o ouro.
Aqui está uma bolsa de ouro para você,
Para beber aos atiradores!
Ele colocou o chapéu do velho, -
Um pouco mais baixo que os telhados.
- Mesmo que você esteja perdendo a cabeça,
E você será o primeiro a voar!
E ele colocou uma capa nos velhos,
Caudas e abas.
Aparentemente, seu dono dirigiu
Dicas de agitação!
Ele cabia nas calças do velho.
- Bem, avô, não há problema em brincar!
Juro pela minha alma que estas não são calças
Em mim, e na sombra das calças!
Ele cabia nas meias dos velhos.
- Admita, peregrino,
Que seus avós e bisavôs
Eles os usaram em Jerusalém!
Calcei dois sapatos: um -
Um pouco vivo, o outro cheio de buracos.
- “As roupas fazem mestres.”
Preparar. Eu não sou um mau contador!
Março, Robin Hood! Março para Nottingham!
Robin, idiota! Robin, lacuna! Robin, querido! -
Ao longo da muralha da cidade, o xerife
Bócio ambulante.
- Oh, desça, bom senhor,
Até o pedido dos meus lábios!
O que você vai me dar, bom senhor,
Devo desligar os três?
- Antes de mais nada, vou te dar três roupas novas.
De um ombro distante,
Eu vou te dar treze centavos também
E o título de carrasco.
Robin correu ao redor do xerife,
Pular! e pule na pedra!
- Inscreva-se para ser um carrasco!
Você é um velho inteligente!
- Não fui carrasco em minha vida;
Sonho com minhas noites:
Cem forcas no meu jardim -
E tudo pelos algozes!
Tenho quatro malas:
Isso é malte, isso é grão
Eu carrego, este contém carne, este contém farinha, -
E eles estão todos vazios.
Mas há mais uma bolsa:
Veja - eles estão inchados como uma montanha!
Há um chifre nele, e esse chifre
Robin Hood me deu.
- Golpe, golpe, amigo de Robin,
Toque a buzina de Robin!
Sim, para que seus olhos saiam das covas,
Tire as maçãs do rosto das bochechas!
Houve o primeiro toque das buzinas, como um trovão!
E - com um raio para ele -
Cem Homens Robinhood
Apareceu na colina.
Houve a próxima ligação - então o exército
Robin Hood está ligando.
De todos os lados, a toda velocidade
O pessoal de Robinhood está correndo.
- Mas quem é você? - perguntou o xerife,
Mal vivo. - De onde você veio?
- Eles são meus, e eu sou Robin,
E você, xerife, reze!
O xerife malvado está na forca
Pendurado. O cânhamo é forte.
Sob a forca, na campina,
Três atiradores estão dançando.
ROBIN HOOD E JOHN PEQUENO
Diga a vocês, amigos, o quão temerário Robin Hood é -
O flagelo dos bispos e dos ricos, -
Com um certo Little John na floresta profunda
Você disse olá do outro lado do riacho?
Mesmo que as pessoas chamassem isso de John pequeno,
Ele era como um bom urso de corpo!
Você não pode abraçar a largura, não pode alcançar a altura, -
Havia algo para ser visto no cara!
Como Robin confessou isso ao pequeno,
Vou contar a vocês, amigos, sem mentiras.
Basta abrir os ouvidos: isso é todo o trabalho para você! -
Se você sabe melhor, diga-me você mesmo.
Robin Hood diz aos seus bons atiradores:
“Estou arruinando minha juventude com você por nada!”
Há muitas árvores no matagal e milagres nas cavidades,
E se surgirem problemas, tocarei a trombeta.
Faz quatorze dias que não abaixo a corda do meu arco,
Não tenho utilidade em ficar deitado.
Quando a floresta está quieta, Robin vence
E se você ouvir a buzina, chegue na hora certa.
Apertei a mão de todos eles e fui embora,
Se divertindo a cada passo.
Ele vê: um riacho tempestuoso, uma ponte sobre a água,
O estranho está do outro lado.
- Abra caminho, urso! - Você mesmo vai me dar o caminho! -
A ponte é pequena, a floresta é pequena para dois.
- Já que você ainda tem uma noiva, um urso, -
Saiba que o noivo da noiva desapareceu!
Robin Hood tira uma flecha de sua aljava:
– O que você lega aos seus parentes?
“Basta tocar na corda do arco”, disse-lhe o estranho, “
Você conhecerá Vodyany em pouco tempo!
- Você fala como um tolo, - com um estranho, Robin, -
Você fala como um javali sem cérebro!
Você ainda não terá tempo de levantar as mãos,
Como diabos vou mandar você para o clã!
“Você ameaça como um covarde”, respondeu o estranho, “
Quem tem flechas e arco.
Não tenho nada além de um pedaço de pau em minhas mãos,
Nada além de um pedaço de pau e mãos!
“Eu nem preciso de um arco para derrotar você.”
Vou me contentar com um bastão simples.
Mas, tendo combinado com você em armas, vou ver,
Como você pode se comparar comigo, seu covarde!
Robin Hood correu para o matagal mais profundo,
Cortou seu sabre no comprimento
E ele voltou correndo, gritando de longe:
- Bem, a ponte será sua ou minha?
Então, sem sair da ponte, sem poupar a natureza,
Lutaremos, pelo menos até de manhã.
Quem caiu - perdeu, sobreviveu - venceu,
Esse é o jogo em Nottingham.
- Vou te transformar em pó! – um estranho em nossos corações, -
As lebres dos bosques vão rir de você!
No meio da ponte dois jovens colidiram,
Os bastões vinham tão frequentemente quanto a chuva.
Robin atingiu como um trovão:
Ele bateu com tanta força que o carvalho tremeu!
O estranho, gabando-se: - Não preciso do seu presente,
Nunca devi dinheiro a ninguém!
Como se um golpe de pé de cabra fosse o golpe de outra pessoa, -
Ele bateu com tanta força que o vale começou a zumbir!
Robin riu: “Você quer dois por um?”
Toda a minha vida eu dei o que tinha!
O estranho enlouqueceu e o sangue jorrou!
Robin foi generoso – ele deu o dobro!
Tornou-se um homem orgulhoso, muito bem, muito bem
Debulhar é como aveia na eira!
Houve um golpe de Robin - uma folha voou da tília!
Houve o golpe de outra pessoa - o tesouro tilintou!
Sobre coroas grossas, sobre cabeças vazias
Os bastões tilintaram como granizo.
A ponte passa por baixo do jogo, a árvore passa por baixo do seu pé,
Até os peixes fugiram!
O estranho planejou e com um golpe
Derrubou Robin em um riacho.
Inclinando-se sobre a ponte: “Onde você está, bravo lutador?”
Problemas aconteceram com você?
“Estou em maus lençóis”, responde Robin, “
E estou flutuando – não sei para onde!
Mas eu sei de uma coisa: você está seco como uma noz,
Infelizmente, estou mais molhado que um castor.
Os que estão no topo venceram, os que estão na base perderam,
Então nosso jogo acabou.
Meio caminho, meio natação, meio morto, meio vivo,
Ele saiu - molhado, coitado, completamente!
Ele colocou a buzina nos lábios - bem, ei, ele não estragou tudo
Existem até alces nas florestas escocesas!
O eco ecoou pelas florestas verdes de carvalho,
Espalhados por toda a Escócia,
E ele atendeu ao chamado - uma floresta de bons atiradores,
As roupas são mais verdes que a grama.
-O que está acontecendo aqui? - disse William Stutley
Por que você tem balança?
- Porque a balança é que esse bom pai
Ele me combinou com a Virgem do Riacho.
- Este homem está morto! - o exército gritou ameaçadoramente,
Movendo-se em massa em direção a um.
- Este homem é meu! - Robin gritou ameaçadoramente,
E não toque nele com o dedo mínimo!
Conheça meu compatriota! Esses caras são atiradores
Os irmãos da floresta de Robinhood.
Havia setenta deles menos um,
Exatamente setenta estarão com você.
Você terá: um manto da cor da grama da primavera,
Besta atingindo o alvo
Haverá um ganso nos céus e um cervo nas florestas.
Você concorda em se juntar ao artel com Robin Hood?
– Deus sabe, estou pronto! - o temerário sorriu. -
Quem não trocaria uma clava por um arco?
As pessoas me chamavam de Pequeno John
Mas eu sei onde fica o norte e onde fica o sul.
– John Little – que bom sujeito?!
Ligar de volta! - disse William Stutley. -
Exército de Robinhood - aqui está a madrinha,
Bem, eu mesmo serei o padrinho.
Eles trouxeram flechas de dois cervos gordos,
A cerveja foi lançada - não há necessidade de beber!
Tornou-se um bebedor forte debaixo de um arbusto verde
Batize João na nova fé.
Tinha apenas dois metros de comprimento,
E só uma boca cheia de dentes!
Se ao menos eu não bebesse vodca e não raspasse a barba -
Seria o bebê mais comum!
Os carvalhos e as sorveiras ainda falam,
Não esqueci o caminho da floresta,
Stump - e ele não esqueceu, como o próprio corajoso Robin
Li o bebê para o padre.
Essa oração está atrás dele, o povo de Nottingham está atrás dele,
Eles repetiram depois dele a plenos pulmões.
Pai adotivo, imponente William Stutley
Eu o batizei assim:
- Você era o pequeno John até hoje,
Hoje há uma homenagem ao velho João,
Pois deste dia até o dia da morte
Você se tornou o pequeno John. Amém.
Um viva estrondoso - a montanha ressoaria! -
A cerimônia batismal foi concluída.
Começaram a beber e servir, desejando que o bebê crescesse:
– Dê o seu melhor, nosso Joãozinho!
O diligente Robin pegou o bebê forte.
Desembrulhei-o num instante e coloquei-o imediatamente
O senhor não está vestido assim com veludo cotelê esmeralda! -
E ele entregou-lhe uma besta:
- Você será um atirador habilidoso, um bom sujeito, como eu,
Você realizará um serviço verde,
Você viverá como no paraíso enquanto estiver em nossa terra
Existem javalis e bispos.
Mesmo que não tenhamos um pé de todas as terras escocesas,
Nem um tijolo - exceto uma prisão,
Comemos como escudeiros e parecemos senhores.
Quem são os donos da Escócia? - Nós!
Tendo dançado uma última vez, seguindo o sol vermelho
Nós vagamos ao longo dos salgueiros
Para aquelas cavernas, atrás de Robin - William...
Eles dormem... E o Joãozinho dorme com eles.
Então, sob esse nome, pelas favelas da floresta
Ele viveu e viveu e envelheceu.
E como todo o exército celestial começou a morrer
Ela o chamou: “Pequeno John!”
DA POESIA ESPANHOLA
FREDERICO GARCIA LORCA
1898–1936
GUITARRA
Começa
O choro do violão
Rompe
Taça da manhã.
Começa
Choro de guitarra.
Ah, não espere isso dela
Silêncio,
Não pergunte a ela
Silêncio!
A guitarra está chorando
Como a água nas encostas - ela chora,
Como os ventos sobre a neve - ela chora,
Não implore a ela
Ah, silêncio!
Então o pôr do sol chora pelo amanhecer,
Então uma flecha sem alvo chora,
Então a areia quente chora
Sobre a beleza fresca das camélias,
É assim que um pássaro se despede da vida
Sob ameaça de picada de cobra.
Ah guitarra
Pobre vítima
Cinco adagas ágeis!
CENÁRIO
Planície Oliveira
Abre o ventilador.
Acima dos brotos de oleaginosas
O céu se curvou
E cai como uma chuva escura
Luminárias frias.
Na margem do canal
Os juncos e a escuridão tremem,
E o terceiro é o vento cinzento.
As azeitonas estão cheias
O pássaro triste chora.
Oh, rebanho de pobres cativos!
A escuridão da noite brinca
Suas longas caudas.
VILA
No topo da montanha,
Nu na coroa -
Em águas peroladas
Um século desaparecerá
Pessoas com capas de chuva se dispersam,
E na torre
O cata-vento gira,
Gira dia a dia
Gira à noite
Gira para sempre.
Oh, em algum lugar uma vila perdida
Na minha Andaluzia
Choroso...
DESERTO
Enterrado pelo tempo
Labirintos -
Deserto -
Eu fiquei.
Coração silencioso -
Fonte de desejos -
Deserto -
Eu fiquei.
Névoa do pôr do sol
E beijos
Deserto -
Eu fiquei.
Ficou em silêncio, morreu,
Esfriou, secou,
Deserto -
Eu fiquei.
CAVERNA
Da caverna - suspiro após suspiro,
Centenas de suspiros, hostes de suspiros,
Roxo em vermelho.
A garganta do cigano ressuscita
Países que afundaram na eternidade
Torres construídas no céu
Estrangeiros cheios de mistério...
Sobrancelha - preta sobre vermelho.
Caverna de limão
Isso me faz tremer. A caverna está tremendo
Ouro. Lá reside uma caverna -
Em glitter - branco sobre vermelho -
– A caverna está fluindo
Lágrimas: brancas sobre vermelhas...
DA POESIA ALEMÃ
JOHANN WOLFGANG GOETHE
1749–1832
“Quem não comeu pão chorando...”
Quem não comeu pão chorando,
Quem, chorando ao ver a luminária,
Eu não o encontrei com lágrimas,
Ele não conhecia vocês, poderes celestiais!
Você nos atrai para o jardim,
Onde estão as seduções e os encantos;
Então você nos lançou no inferno:
Não há pecado sem punição!
Ai daquele que fez o mal
Aurora parece um inferno!
E acalme a testa culpada
Não existe uma gota de umidade em todos os mares do universo!
MÚSICAS FOLK
1. "Por que você é meu amor..."
O que você é meu amor -
É hora de saber.
Venha à meia-noite
Diga-me como ligar.
Venha à meia-noite
Para a luta da meia-noite.
Mãe e pai estão dormindo,
Eu deveria dormir com você.
Bata na porta com a mão!
Para esta batida
A mãe dirá durante o sono:
- Ramo de abeto!
E chegue rapidamente à montanha!
Corra para a cama!
Vou enrolar meus sapatos em você,
Do que hera e lúpulo.
O que você é meu amor -
É hora de saber.
Venha à meia-noite
Introdução
Quando questionados sobre quais escritores russos você conhece, os estrangeiros citam nomes como Tolstoi, Dostoiévski, Tchekhov, mas por algum motivo não Pushkin.
Foi traduzido muitas vezes e de diferentes maneiras. Em particular, as suas traduções para o francês, interpretadas por diferentes autores, são multifacetadas, mas por vezes muito distantes dele.
Ainda se pode ouvir conversas no exterior de que as traduções poéticas de Pushkin não soam como a alta poesia deveria soar, que lhes falta a beleza da palavra poética, que são muito simples, prosaicas e sem asas e, portanto, perdem quando comparadas com a poesia sublime de Byron, Goethe, Dante, Schiller, Shakespeare.
Novidade do trabalho- com base no estudo de trabalhos sobre a teoria da tradução e na pesquisa de traduções da poesia de Pushkin, tente fazer sua própria avaliação dos poemas traduzidos. Para tanto, considerei minha tarefa realizar de forma independente uma tradução literal do francês para o russo, a fim de avaliar de forma mais confiável as deficiências que me pareciam nas traduções em estudo.
Sobre métodos de pesquisa:
Tomamos como amostra do estudo do texto poético
1) metodologia para trabalhar nas traduções de E. G. Etkind
2) teoria da tradução na obra de V. V. Ivanov
Ao mesmo tempo, uma novidade foi introduzida - nossa própria abordagem para a análise dos poemas traduzidos de Pushkin.
O tema do estudo (textos poéticos de Pushkin) foi escolhido pelo autor com o objetivo de trabalhar poemas de diferentes gêneros e entonações poéticas (patéticas, filosóficas, líricas, irônicas, narrativas, etc.).
A escolha do objeto de estudo (textos de poemas traduzidos) justifica-se pelo desejo de mostrar a diversidade de abordagens criativas dos tradutores e a singularidade do estilo de tradução de cada um deles. A obra apresenta traduções em inglês de Henri Gregoire, Jean-Louis Baquet, Elim Meshchersky, Marina Tsvetaeva, Andre Markovich, Karolina Pavlova, Alexandre Dumas, Georges Nive, Louis Aragon e Mikhail Knelle.
Objetivo do trabalho- um estudo independente dos méritos das traduções da poesia de A. S. Pushkin para o francês, uma tentativa de comparar, na segunda fase do trabalho, as traduções francesas com as inglesas, para posteriormente dar continuidade a este trabalho em termos de comparação.
Objetivos do Trabalho- tendo se familiarizado com a pesquisa do Pushkin traduzido, com os fundamentos da metodologia de tradução, mostre com exemplos específicos como é difícil traduzir a poesia russa em geral, e Pushkin em particular, para línguas estrangeiras, quão inimaginavelmente difícil é preservar a singularidade da palavra de Pushkin na tradução.
Traduções de poemas de Pushkin de escritores franceses e M. Tsvetaeva
O poeta-tradutor da poesia de Pushkin precisa ter um talento poético especial para compreender esse “extraordinário” escondido na poesia lírica de Pushkin. Há um abismo de espaço em cada palavra sua; cada palavra é imensa, como um poeta... Que tipo de gosto artístico, talento, conhecimento sutil da língua russa um poeta-tradutor precisa ter para penetrar nos segredos mais íntimos do domínio poético de Pushkin, perceber o brilho interior de sua palavra poética e encontrar formas adequadas de expressão na língua em que se traduz. Às vezes, observa-se que a qualidade da tradução da poesia de Pushkin também depende do idioma da própria tradução. Ou seja, dizem que existem línguas mais próximas do espírito profundo da poesia de Pushkin, uma delas é o francês (Acadêmico Chelyshev “Compreensão do Gênio Nacional Russo”)
No século XX, por ocasião do centenário da morte de Pushkin, Marina Tsvetaeva, que então vivia na França, procurou organizar uma publicação completa de sua poesia em francês.
Ela abordou grandes escritores com uma oferta para participar de traduções; entre outros, a André Gide e Paul Valéry. Valéry recusou, aparentemente citando o fato de que, segundo a opinião geral, Pushkin não pode ser traduzido: perde-se muito na tradução. Tsvetaeva reagiu a isto com um desacordo decisivo: “Eles continuam a dizer-me: Pushkin é intraduzível”, escreveu ela a Paul Valéry. - Como pode alguém que já foi traduzido, traduzindo para a sua própria língua o não dito e o indizível, ser intraduzível? Mas tal poeta também deve ser traduzido por um poeta.
E, no entanto, Pushkin em francês é possível e necessário. Nada é intraduzível, e mesmo as letras de Pushkin não são desesperadoras. Tsvetaeva provou sua convicção ao traduzir vários dos poemas mais difíceis e aparentemente desesperadores para recriação, como “Hino em Honra à Peste” da série “Pequenas Tragédias”. A obra apresenta um trecho da canção do presidente, que se dirige aos moradores da cidade assolada pela peste, incutindo-lhes que a morte em batalha pode ser um prazer. (E. Etkind “O Verbo Divino”)
Mas Tsvetaeva não foi a única que decidiu correr o risco de traduzir esta obra. Veja como diferentemente poetas-tradutores interpretam três versos da quinta estrofe:
Tudo, tudo que ameaça a morte,
Esconde-se para o coração mortal
Prazeres inexplicáveis...
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Georges Nivat: Tout ce qui nous prédit la ruine Dans nos cњurs de mortels désigne Plaisir inexplicável et doux… |
Tudo o que prevê a morte Em nossos corações mortais pontos Para um prazer inexplicável e terno... |
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André Markovic: Tout ce qui porte en soi la mort Contient pour l'me et pour le corps Des voluptés incandescentes… |
Tudo o que traz consigo a morte, Tem para a alma e o corpo Prazeres ardentes... |
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Louis Argônio: Tout par quoi la ruine nous vient Pour notre coeur mortel détient Des volupté inexplicáveis… |
Tudo com que a morte chega até nós, Pois nosso coração mortal mantém Prazeres inexplicáveis... |
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Marina Tsvetaeva: Les trou, le flot, le feu, le fer,- Oh, toute escolheu qui nous perd Nous est essor, nous est ivresse... |
Buraco, onda, fogo, ferro, - Cada uma dessas coisas nos deixa perdidos. Para nós - decolagem, para nós - salto... |
Georges Nivat traduziu esta obra em versos brancos. Para ele, “Prazeres inexplicáveis” são algo “caseiro”: “Prazer inexplicável e terno (plaisir)”. A palavra “terno” evoca protesto, pois o prazer na batalha não pode ser gentil. Para Markovich, “prazeres inexplicáveis” são literários, livrescos, ele divide o “coração mortal” em alma e corpo (pour l "вme et pour le corps). Aragão está mais próximo de Pushkin do que outros - ambos por sua vez (notre Coeur mortel) e na combinação “ volúpias inexplicáveis” - porém, enfraquecendo ligeiramente o original (em vez de “inexplicável” - “inexplicável”).
Tsvetaeva está comprometida com Pushkin, mas é completamente livre; com base no que está escrito, ela cria a sua própria próprio trabalho. Sua tradução é rimada, livre e do autor. Três de seus rivais traduzem “Tudo, tudo” com bastante precisão: “tout ce qui...”, “Tout par quoi...” Tsvetaeva escreve à sua maneira, desenvolvendo expressivamente esse “tudo”: “Le trou, le flot , le feu, le fer ..." (Buraco, onda, fogo, aço damasco); Ela também substitui palavras no terceiro verso - a palavra “volupté” parece inadequada para ela - é muito fisiológica (voluptuosidade) e, claro, infinitamente fraca - “plaisir” (prazer). Em vez destas palavras inapropriadas e perturbadoras, ela repete energicamente: “Nous est...”, introduz “essor” (fuga), e aumenta decisivamente a entonação exclamativa:
Oh, toute escolheu qui nous perd…
Prestemos atenção também ao lado sonoro: Tsvetaeva usa palavras monossilábicas com um artigo.
Outro trecho desta obra foi criado por Aragão. Em meados dos anos 60, Aragão sabia um pouco de russo, pelo menos com a ajuda de Elsa Triolet conseguiu entender o texto. A canção do Presidente de “A Festa nos Tempos da Peste” era especialmente querida para ele - Aragão, em sua própria poesia, glorificava o heroísmo trágico: o êxtase da batalha, o perigo formidável e a proximidade da morte.
“Hino em homenagem à Peste”, a última tradução é uma das melhores da literatura mundial.
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Há êxtase na batalha, E o abismo escuro à beira, E no oceano furioso Entre as ondas ameaçadoras e a escuridão tempestuosa, E no furacão árabe, E no sopro da peste. |
No meme de combate em se soule, Aux bords noirs du gouffre osch l`on roule, En plein couroux de l'Ocyan, Dans l`orage et la nuit céleste, Dans l'Arabie et l'ouragan Et no suflê de la Peste. |
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Mesmo na batalha eles ficam bêbados Nas bordas negras do abismo, onde rolam Entre a ira do oceano, Na tempestade e na noite celestial, Na Arábia, e um furacão, E no sopro da Peste. |
A entonação enumerativa desta passagem é criada através da anáfora. No entanto, esta enumeração é caracterizada pela dinâmica que surge quando se utiliza o tetrâmetro iâmbico; no entanto, esta dinâmica não se transforma numa “marcha”: a dinâmica é caracterizada pela suavidade devido aos elementos de Pirro.
Epítetos (sombrio, raivoso, ameaçador, tempestuoso) criam uma sensação de enorme poder hostil ao homem. Uma força que destrói tudo em seu caminho. Esta é a imagem de um elemento furioso: humano (batalha) e natural (oceano, ondas, escuridão, furacão). Segundo a semântica, a imagem de um elemento furioso, uma tempestade, se opõe a um “sopro” como algo leve, quase imperceptível. Mas graças à anáfora e ao paralelismo sintático (“E no furacão árabe, / E no sopro da Peste”) o “sopro” é equiparado ao “furacão”: o “sopro da Peste” acaba por ser tão destrutivo, tão ameaçador quanto o furacão, o oceano, etc.
A palavra "Praga" é capitalizada como nome próprio. Assim, surge uma imagem terrível da peste: é uma força destrutiva que vem imperceptivelmente - uma força viva. Este não é apenas um mal abstrato, mas um mal personificado.
O homem nesta passagem é mostrado deleitando-se com os elementos, desafiando-os. Tal pessoa, desafiando os elementos, desafia o Destino na pessoa da Peste. Esta é uma rebelião contra o Destino, uma rebelião contra a Morte inevitável.
Ao traduzir, Aragão cria uma imagem hiperbólica (eles ficam bêbados na batalha), na segunda linha acrescenta oração subordinada(onde estão rolando), o que está ausente no original. No terceiro e quarto versos, o tradutor substitui a frase por uma sinônima (oceano furioso - a ira do oceano; ondas ameaçadoras - tempestade; escuridão tempestuosa - noite celestial). Aragon conseguiu recriar com bastante precisão o texto de Pushkin em francês e acrescentar algo de sua autoria.
Mikhail LERMONTOV
em traduções
Marina Tsveteva
“Parece bom”, escreveu Marina Tsvetaeva em sua tradução francesa do clássico “Eu saio sozinha na estrada...”
Esta nota no final da folha foi feita em Bolchevo, em 29 de julho de 1939, quarenta dias depois de retornar de Paris a Moscou. E dois dias antes de a tradução ser concluída, na fonte original de Lermontov, na linha “Procuro liberdade e paz”, ela destacou duas palavras semânticas: “NB. EU! MC". Avaliando a qualidade do texto traduzido, ela ainda não sabia — talvez se recusasse a acreditar — quão proféticas seriam as palavras do título da fonte original. Foi então que a sorte da família Tsvetaev-Efron mudou de uma forma dramática para uma forma trágica - “Eu saio sozinho para a estrada...”
Dentro de um mês, Molotov e Ribbentrop assinarão um pacto histórico em Moscou, que desatará as mãos da Alemanha nazista e da União Soviética. Ao mesmo tempo, na noite de 27 de agosto, a filha de Ariadne será presa em Bolshevo. E em 10 de outubro – e marido Sergei Efron. Em desespero, Tsvetaeva ficará sozinha com seu filho Moore, de quatorze anos - ambos, cada um à sua maneira, ficarão indefesos sob as condições soviéticas.
Uma coleção de seus poemas proposta em 1940 ao Goslitizdat será condenada à não publicação pelo crítico Cornelius Zelinsky, que chamará os poemas de Tsvetaeva de “formalistas no sentido literal da palavra, ou seja, sem significado." Talvez a própria Marina Ivanovna tenha feito uma crítica contundente sobre ela último livro e não leu, mas só soube pela recontagem dos amigos que a pouparam. Mas no texto datilografado da coleção armazenada em RGALI, Tsvetaeva escreveu: “P.S. Uma pessoa que possa certificar tais versículos como formalismo é simplesmente inescrupulosa. Estou falando do futuro.”
À sua frente estão a guerra, a evacuação, a ameaça de desemprego e falta de alimentos, um desespero ainda maior - com a volta final em Yelabuga.
O próximo festival de cinema de arquivo “The Found Cinema” (“Il Cinema Ritrovato”), realizado em 1999, que é tradicionalmente preparado pela Cineteca Municipal de Bolonha, se prometia sensações, era puramente oficinal, intra-cinemático, interessante exclusivamente para historiadores e arquivistas de cinema.
Porém, ocorreu em Bolonha uma sensação que ninguém percebeu ali. Esses eram seus componentes.
O filme “Madonna of Sleeping Cars” (1927) baseado no romance homônimo de Maurice Decobre, dirigido por Marco de Gastin e Maurice Glaize, foi exibido no festival. Este é um filme banal baseado no material da revolução russa e no destino de seus exilados. “Madonna of Sleeping Cars” nada tinha em comum nem com a vanguarda francesa, com a sua grande atenção às buscas formais, nem com as obras-primas da última década do Grande Mudo.
O julgamento sobre o tablóide francês de ficção dos anos 20 do século passado, Maurice Decobras (nome verdadeiro Maurice Tessier, 1885-1975) foi formado sob a influência direta dos comentários sarcásticos (até mesmo zombeteiros) de Sergei Eisenstein em suas “Notas Autobiográficas ”, que agora compreende dois volumes de “Memórias”. O clássico chamou a agora esquecida autora de “madona dos carros-leito”, que escreve seu “livro imperecível” em papel de carta roubado de hotéis, mudando-se de cidade em cidade.
É verdade que os testemunhos muito benevolentes de Don Aminado sobre o mesmo Maurice Decobras, que ajudou activamente os pobres emigrantes russos da primeira vaga, também foram recordados oralmente.
Estou disposto a acreditar prontamente nos nobres feitos humanos de Maurice Decobre, mas o nível da sua criatividade artística era bastante consistente com a literatura das avenidas, e os seus “folhetos”, romances com sequelas, eram o tipo de leitura que era voluntariamente e facilmente consumido, em particular, pela indústria cinematográfica da época.
Uma certa curiosidade na adaptação cinematográfica de “Madonna of Sleeping Cars” só poderia ser despertada pelo nome do ator russo Vladimir Gaidarov e pelos sobrenomes russos entre os personagens: Irina Muravyova, Ivanov, Chapinsky, Varyshkin.
A trama do filme, que se desenrolou no início dos anos 20 em Londres e Berlim, bem como em Batum, já sob os soviéticos, é bastante banal.
A extravagante, bem-sucedida e charmosa senhora Diana Winan, apelidada de “Madonna dos Carros Adormecidos” devido às suas frequentes viagens à Europa, está à beira da ruína. Seu secretário, Gerard, também conhecido como Príncipe Seliman, pretende salvá-la do desastre. Tendo garantido o apoio do representante soviético Varyshkin, ele vai a Batum para negociar concessões petrolíferas de propriedade de Lady Diana Winan. A amante de Varyshkin, Irina Muravyova, suspeita que seu próprio amante esteja fazendo planos para se casar com Lady Diana. Ela inicia uma intrincada intriga, pela qual, ao chegar a Batum, Gerard é preso e enfrenta a execução, que os chekistas estão prestes a realizar. Salvo no último momento, Gerard retorna ao iate de Lady Diana Uinen e, através dos esforços de Varyshkin, a intrigante Irina Muravyova é neutralizada.
Assim, nem o enredo do livro nem o seu desenvolvimento na tela despertaram muito interesse. Tanto o autor do romance, Maurice Decobras, quanto os codiretores do filme, Marco de Gastin e Maurice Glaize, há muito caíram no esquecimento.
A única coisa digna de nota foi o elevado nível de restauração do filme pela Cinémathèque Française, pelo que, de facto, foi apresentado no festival.
Todos os itens acima não apenas não predispuseram à sensação extra-arquivística, mas também a excluíram por definição. Pois o herói da sensação não era conhecido de vista nos Apeninos, e em Moscou eles não sabiam da existência do filme em si.
Aqui devo admitir que, como representante do Fundo Estatal de Cinema da Rússia no IFF “Rediscovered Cinema” em Bolonha, formalmente tive que assistir à programação de filmes do festival, mas estava livre para não ir, estudando na biblioteca , no próprio cinema, visitando museus da cidade e assim por diante. Porém, no saco bolonhês de pedra em julho fazia um calor incrível, e a única salvação era a sala de cinema do festival com ar condicionado, que mesmo ao meio-dia embalava o sono não pior do que um comprimido para dormir.
Confesso que cochilei durante esse filme chato, sentindo falta dos meandros da trama e das reviravoltas da intriga. Mas algo me fez não perder de vista a microtrama única. É verdade que merece a atenção exclusivamente dos telespectadores russos.
O companheiro de cela do herói na prisão de Batumi apresenta ao preso Gerard os costumes locais e, em particular, a linguagem convencional aqui adotada: se os guardas destrancam outra cela à noite e anunciam ao preso que é sua vez de dar um passeio, isso significa execução. Junto com seus companheiros de sofrimento, o herói escuta o que está acontecendo atrás da divisória da prisão, na cela ao lado, onde os guardas apareceram.
O que se segue é um pequeno episódio em que um prisioneiro sentado no chão de terra, para quem o eufemismo “um passeio pela cidade” é mais do que transparente, é arrastado para fora da solitária pelos guardas. Em seguida, são ligadas unidades especiais de ruído, projetadas para abafar o som de um tiro nas catacumbas da prisão.
Por alguma razão, ainda acompanhando parcialmente a trama, ocorreu-me uma analogia completamente incontrolável: quatorze anos depois (o filme, repito, foi feito em 1927) arrastaram Sergei Efron para fora da cela de Lubyanka da mesma forma.
O relé fechou instantaneamente, foi como se uma corrente elétrica tivesse me perfurado, acordei imediatamente do meu sono e... o episódio acabou!
Era absolutamente impossível cometer um erro ou errar. Um rosto estreito, “semelhante a uma espada”, tão familiar nas inúmeras fotografias de Koktebel e Moscou da década de 10, apareceu. Mesmo na emigração, manteve a linha dos lábios característica de Efron, os olhos caídos e o perfil gráfico de Sergei Yakovlevich, reconhecível mesmo de ângulos rápidos.
O episódio curto e quase instantâneo na tela foi mais do que eloqüente. A beleza tuberculosa do jovem escolhido e único marido Mesmo depois da guerra, da revolução e da Campanha Branca, depois da República Checa e da França, Marina Tsvetaeva não desapareceu, apenas se transformou com a idade. Expressividade da plasticidade, nitidez nos giros da cabeça e dos ombros, mãos longas de mãos expressivas - às vezes em oração, às vezes em desespero diante do inevitável... E a magreza especial - bochechas encovadas, pescoço fino, joelhos pontiagudos de um homem sentado o chão de terra!.. E o nervosismo e o nervosismo dos medidos e dos movimentos fechados em casamata!..
Eles foram medidos apenas pela tarefa do papel?! E será que outro emigrante russo, algum ator amador que morava naquela época em algum lugar da Passy parisiense, em sua própria casa, como os Merezhkovskys, teria desempenhado um papel tão microscópico? Filósofos, por exemplo? Ele precisava disso?! Com toda a mesma pobreza geral dos emigrantes russos?..
Mas Efron e toda a família Tsvetaeva, com seu nomadismo inevitável, com a eterna falta de moradia e falta de dinheiro, tinham um, e que outro! Vale a pena reler as cartas de Marina Ivanovna e Sergei Yakovlevich daquele ano distante. Efron - para as irmãs em Moscou, Tsvetaeva - para quem quer que seja. Num deles, à sua amiga checa Anna Teskova em Praga, datado de 20 de outubro de 1927, ela escreve: “Com<ергей>EU<ковлевич>... perde... sua última saúde. Ganhos das 5h30 às 19h00<ера>... atuar em um filme por 40 francos<анков>por dia, de a<ото>5 francos grátis<анков>vá para a estrada e 7 francos<анков>para o almoço - total de 28 francos<анков>Em um dia. E há muitos dias assim – se 2 por semana...”
Sim, não se trata mais de Passy, mas dos assentamentos parisienses - Issy-les-Moulineaux, Meudon, Bellevue, Clamart, Vanves - com os mendicantes Tsvetaevs, Andreevs, Elchaninovs e inúmeros outros.
Sergei Efron, como sempre, se vangloria em suas cartas a Moscou, falando sobre seus sucessos cinematográficos. Assim, em carta datada de 30 de junho de 1927 para E.Ya. Ele escreve para Efron (para sua querida irmã Lila): “De manhã fui contratado para uma filmagem. Em uma semana estarei filmando novamente pulando na água, no Sena. O mais desprezível dos meus ganhos, mas o mais fácil e rentável... Muito provavelmente, ainda atuarei em Jeanne D’Arc. Vou às negociações amanhã. Eu ganho mais com uma sessão do que com uma semana de aulas.”
Como poderia o figurante do diário Sergei Efron, que esteve envolvido em “A Paixão de Joana D'Arc” (1927), filme francês do dinamarquês Carl Theodor Dreyer, saber que o conflito nele contido se baseava num combate psicológico entre Jeanne, a a atriz Falconetti e os jurados, em um dos quais imediatamente, mas pode-se reconhecer o aspirante a ator Michel Simon. E ao longo de todo o filme, a luta entre eles foi decidida exclusivamente em close-ups. Somente em cena final revolta camponesa, onde guardas acorrentados em uma ponte dispersam os desordeiros, sob uma camada de maquiagem exagerada pode-se supor que um dos camponeses é um Efron extra brilhante. Não mais.
Irma Kudrova em seu livro “Versts, Dali...” Marina Tsvetaeva: 1922–1939” (M.: Sovetskaya Rossiya, 1991. – P. 198) relata que, além de “Joana D'Arc”, Efron então estrelou "Casanova." No entanto, esta mensagem não foi confirmada. No filme homônimo de Alexander Volkov, Efron não está entre os personagens de fundo. Não adiantava levar o desconhecido envolvido numa expedição a Veneza, onde a maior parte da produção foi filmada e onde figurantes italianos desempregados custavam muito menos de quarenta francos.
Mas o próprio Efron, como quase sempre lhe foi característico, não perdeu as esperanças mesmo nos casos em que não havia mais esperança. Em 9 de novembro do mesmo 1927, ele informa E.Ya. Efron: “...Não há nada para escrever sobre mim. Todo esse tempo eu estava filmando filmes - levantava às 5, chegava às 8. E à noite tinha mais aulas. Agora as filmagens acabaram - estou procurando por novos...”
Mais tarde, em 1931, ele faria planos para se tornar repórter de cinema e até cinegrafista, assinando através de sua irmã de Moscou a literatura cinematográfica ali publicada. Frequenta os cursos técnicos da Pathé e tenta filmar por conta própria. Porém, como sabemos, Efron não teve sucesso como diretor de fotografia em nenhuma função: nem como ator, nem como repórter, nem como cinegrafista.
Tendo desempenhado poucos papéis em filmes, Sergei Efron representou seu próprio destino de forma fatal e completamente inexplicável.
Tendo concordado com o papel oferecido em “Madonna of Sleeping Cars” - ele teve escolha? - um prisioneiro no corredor da morte numa prisão de Batumi, figurantes Sergei Efron antecipou o fim da sua própria vida - execução nas casamatas de Lubyanka em Outubro de 1941.
É improvável que ele tenha sentido esse bônus cinematográfico que se abateu sobre ele como um sinal trágico. Também é improvável que ele tenha se lembrado da roleta russa, seu círculo vicioso mortal. No entanto, nem então nem depois foi possível que alguém soubesse disso.
Não sabemos se Marina Ivanovna Tsvetaeva, que adorava visitar os cinemas parisienses e suburbanos (se, claro, tivesse dinheiro para um ingresso), viu “Madonna dos Carros Dormindo”. Em todo o caso, este nome não aparece em nenhum dos documentos publicados do período da emigração.
Mas admitamos que depois que o filme foi lançado nas telas francesas, após sua estreia em 28 de abril de 1928, ela ainda assistiu a esse filme. Extremamente receptiva aos sinais terrenos, vendo em muitas coincidências uma ligação não aleatória (senão o dedo do destino), não se retirou para o silêncio por causa disso - tão fatal! - sobre? Sergei Yakovlevich, tendo desempenhado seu próprio papel na tela, não importa o que acontecesse, mergulhou ainda mais nos assuntos literários ao publicar uma revista de emigrantes. E Tsvetaeva permaneceu em silêncio ao longo dos anos seguintes com a trajectória ao estilo Efron que se seguiu - desde a “União do Regresso a Casa” até à tomada de uma decisão firme de regressar à URSS (com cooperação de inteligência com o NKVD nesse ínterim). Foram esses doze últimos segundos da vida de seu amado marido – e se de toda a família – diante de seus olhos, gravados em sua memória? - no retorno? Não é à toa que foi em 1928-1929 que Tsvetaeva leu fontes e coletou materiais sobre morte trágica família imperial, e desde 1930 trabalha no “Poema sobre a Família Real”, que posteriormente se perdeu! E não era tudo isto, senão a razão, então um componente do seu firme desejo de não regressar a uma pátria tão amada e tão terrível?! Como sabem, tanto o marido como a filha e o filho em crescimento ardiam de desejo de regressar e realizar-se na reorganização socialista da pátria. Tsvetaeva, em seu protestantismo, que todos consideravam obscurantismo, também ficou sozinha aqui. Ela ficou até o último momento.
O laço inevitavelmente começou a apertar antes do tempo. Aqui está o ataque terrorista fracassado das autoridades soviéticas na Suíça para matar Ignatius Reis (Ludwig Poretsky), o residente soviético na Europa Ocidental. E a visão do próprio Reis, que não serve à revolução mundial, mas ao sangrento stalinismo. E vigilância do renegado Sergei Efron. E a fuga febril deste último para Moscou sob a proteção da embaixada soviética, quando a polícia descobriu o corpo de um ex-residente assassinado. E interrogatórios no comissariado de polícia de Tsvetaeva, que permaneceu em Paris junto com o menor Mur. A filha Ariadne voltou primeiro à URSS - a primeira e será presa. Em torno de Tsvetaeva, como se estivesse em torno de um leproso, um anel de maldição de emigrantes se fechará, que pouco diferirá do subsequente soviético.
No entanto, eles não tinham mais escolha... E na última carta antes de Moscou para Anna Teskova, datada de 12 de junho de 1939, Tsvetaeva escreveu enquanto o trem estava em movimento: “Agora não é mais difícil, agora é o destino...”
A tragédia da família Tsvetaeva na URSS, como se sabe, mais do que superou os temores mais sombrios.
Mas Marina Tsvetaeva, que sabia de tudo, não terá chance de descobrir o último golpe do destino: dois meses após o ciclo fatal de Elabuga, seu amado Sergei Efron enfrentará o desfecho fatal que tanto a assustou - o mesmo que ele tocou em doze segundos na tela “Madonna of Sleeping Cars” naquele distante e, como Anna Akhmatova disse em outra ocasião, “vegetariano” 1927.
E na virada dos séculos 20 para 21, num livro que seria publicado após a morte do autor, “Seu momento, seu dia, seu século”. A Vida de Marina Tsvetaeva" (m.: AGRAF, 2002), a primeira biógrafa russa e pesquisadora da vida e obra da poetisa Anna Saakyants escreverá após assistir "Madonna of Sleeping Cars", quando uma cópia do filme for enviada da Cinemateca Francesa a Moscou:
“Nem mesmo uma voz sobreviveu de Marina Tsvetaeva.
Da filha e do filho também.
E só agora, pela vontade da Grande Chance – uma entre centenas de milhares, Sergei Yakovlevich Efron, que ganhou vida na tela, nos envia suas saudações silenciosas e instantâneas através da espessura dos tempos e dos destinos.”
Meu conhecimento com Anna Alexandrovna Sahakyants aconteceu dez anos antes dessa descoberta. Foi então que, na minha primeira ligação, Sahakyants e Maria Ivanovna Belkina, autora do talvez melhor livro sobre Tsvetaeva na Rússia, “Crossing of Fates”, vieram para o State Film Fund. Verificando a versão (posteriormente não confirmada) de Irma Kudrova, assistimos “A Paixão de Joana d’Arc” e “Casanova”, e revisamos a última parte de “A Paixão” com uma cena em massa dos guardas dispersando uma revolta camponesa na edição mesa. De vista, não vimos Efron lá.
Mas dez anos depois, no final de 2000, no escritório de representação da Gosfilmofond em Moscou, na rua Maly Gnezdnikovsky, Anna Aleksandrovna Saakyants escreveu sobre a “Madonna dos carros adormecidos” que acabara de ver com Sergei Efron:
“Pedi várias vezes para fazer essas jogadas, mas ainda não foi suficiente.
Meu choque está além das palavras – nem vou tentar encontrá-los...”
Este foi o início da nossa amizade, que substituiu o conhecimento casual de anos anteriores - uma amizade que se estendeu por vários nos últimos meses sua vida: Anna Alexandrovna morreu em 28 de janeiro de 2002.
Durante uma de minhas raras visitas a Anna Alexandrovna em seu pequeno apartamento de um cômodo em Sokolniki, na rua Rusakovskaya, a conversa se voltou para as traduções de Tsvetaev de Pushkin para o francês, que não tinham lugar na edição de sete volumes do autor do Ellis Editora Lak (1994-1995), no quinto volume da primeira coleção de obras do poeta, parcialmente reservada para traduções. No título do primeiro volume da cópia das obras coletadas que me pertence, está escrito pela caligrafia de Anna Alexandrovna: “Para Valery Bosenko - como lembrança dos compiladores. A. Sahakyants, L. Mnukhin. 6.9.1997. VDNKh". Foi lá, na Feira do Livro All-Union de outono, que conhecemos Lev Abramovich Mnukhin.
Eu acreditava que as traduções de Pushkin de Tsvetaeva para o francês não foram incluídas no conjunto de sete volumes devido ao fato de o arquivo de M.I. Tsvetaeva foi fechada por sua filha Ariadna Sergeevna Efron até 2000. No entanto, Sahakyants objetou-me com uma franqueza desarmante:
- Não, aqui estão eles. Só não sei francês. E como você tem uma situação fácil com os franceses, então você tem as cartas. Pegue e publique. – E ela estendeu um pequeno livro vermelho de meia folha.
Era um texto datilografado encadernado com onze poemas de A.S. Pushkin e doze poemas de M.Yu. Lermontov em uma tradução para o francês para o centenário da morte dos gênios russos, feita em breve e às vésperas de sua própria morte. As traduções de Pushkin começaram na segunda metade de 1936, perto de Paris, e as de Lermontov foram compiladas e concluídas perto de Moscou, em Bolchevo e além - em todos os lugares, à medida que os lugares mudavam, em 1939-1941.
Minha reação ao presente foi comparável apenas à primeira resposta de Pasternak ao Prêmio Nobel: “...grato, emocionado, orgulhoso, surpreso, envergonhado”. Mas, ao contrário de Boris Leonidovich, as circunstâncias foram favoráveis para que eu aceitasse este presente.
Anna Alexandrovna, claro, exagerou, dizendo que ignorava a língua e não conhecia esse material. No livro “Marina Tsvetaeva. Vida e Criatividade” (M.: Ellis Luck, 1997), ela escreveu sobre sua heroína: “Agora ela estava trabalhando com entusiasmo na tradução dos poemas de Pushkin para o francês - para o próximo aniversário de sua morte, em fevereiro do próximo ano. Não houve interesses monetários por trás deste trabalho; Marina Ivanovna pretendia publicar parte dele no “Journal de Poet” de Shakhovskaya, e também compilar para o francês uma coleção de traduções de seus poemas favoritos (ela traduziu quatorze no total). Em essência, todo o segundo semestre de 1936 foi gasto neste trabalho infernal, que, segundo a própria Tsvetaeva, equivalia a dois rascunhos de cadernos “de duzentas páginas cada - até quatorze versões de alguns poemas”. Ela perseguiu a tarefa criativa mais elevada: internamente, seguir Pushkin o mais de perto possível, sem ao mesmo tempo cair na dependência servil dele, fugindo da imitação cega. Infelizmente, estas traduções, como tudo o que é francês de Tsvetaeva, sofreram o mesmo destino fatídico: apenas uma pequena parte delas viu a luz do dia...”
Infelizmente, por uma coincidência fatal - pela própria localização das estrelas acima do mundo! - nem Paris nem Moscou precisavam desses poemas.
Em seu livro “Sobre Poetas e Poesia”, no capítulo “Tsvetaeva - to Elabuga” (Paris, 1973), o historiador cultural e filólogo Vladimir Veidle escreve: “...Por minha recomendação, a revista dos Dominicanos da rua Latour -Maubourg (“La Vie Intellectuelle”) publicou vários poemas de Pushkin traduzidos por ela (a Canção do Presidente estava entre eles). Queria arranjá-los na “Nouvelle Revue Française”, mas não consegui. O fato é que Tsvetaeva substituiu involuntariamente as métricas francesas pelas russas. Para o ouvido russo, essas traduções são maravilhosas, mas assim que reorganizei as minhas para o francês, percebi que elas não soariam bem para os franceses. Não contei a Tsvetaeva sobre isso, nem sobre o fracasso da N.R.F. não informou. Ela já tinha queixas suficientes. A vida era difícil para ela tanto em Paris como na Paris russa...”
Tsvetaeva estava ciente de outra publicação, que ela apontou em Moscou em uma conversa com o poeta e colecionador Alexei Kruchenykh, que mais tarde coletou as traduções francesas de Tsvetaeva de Pushkin e Lermontov. Marina Ivanovna informou-lhe que sua Canção do Presidente de “Uma Festa em Tempo de Peste” e “Para a Babá” foi publicada em alguma revista publicada na Palestina. No prefácio de seu texto datilografado de traduções de ambos os poetas, Kruchenykh observa que Tsvetaeva, tendo esquecido, em vez do primeiro poema também nomeou os “Demônios” de Pushkin que ela traduziu.
Aparentemente, a própria Tsvetaeva não se iludiu sobre a reação dos falantes nativos às suas traduções. Como se os antecipassem, são puramente fonéticos – não semânticos! - afirma, Tsvetaeva, sem esperar um ataque, como sempre lhe foi característico, estava ansiosa para ser a primeira a lutar. Assim, numa conversa com Nadezhda Gorodetskaya (“Visitando Marina Tsvetaeva”; publicada no jornal “Renaissance”, Paris, 1931, 7 de março), ela mesma desafia o ouvido francês:
“Aqui está uma das regras básicas da versificação francesa, que você encontrará em todas as gramáticas: é impossível que duas vogais se encontrem, então, por exemplo, você não pode escrever “tu es”.
Por favor, diga-me por que “tuer” é possível, mas “tu es” - a palavra com a qual Deus afirmou ao homem: você é - não pode ser dita? Eu não levo isso em consideração. Escrevo conforme ouço.”
Na terra natal de Tsvetaeva, suas duas traduções francesas de Pushkin foram uma das primeiras a serem publicadas por Vyacheslav vs. Ivanov na coleção “The Craft of Translation - 1966”, em seu artigo “Sobre as traduções de Tsvetaev das canções de “A Festa na Época da Peste” e “Demônios” de Pushkin”.
Comparando a tradução de Tsvetaeva do primeiro poema de Pushkin com sua tradução para o francês feita por Louis Aragon, Vyacheslav Ivanov observa corretamente: “A comparação da tradução de Aragão, que externamente é muito próxima do original, com a de Tsvetaeva, aparentemente distante do original, revela como enganando as semelhanças e diferenças não confiáveis. O que Aragão ganha ao transmitir linhas individuais, ele perde ao transmitir um todo que é maior do que as linhas individuais.”
Pois, além da fidelidade de cada um dos tradutores à sua tradição nacional de versificação, eles, sendo contemporâneos, são guiados em muitos aspectos por diferentes sistemas de valores: Tsvetaeva - na tradição Pushkin e na Russo XIX século na poesia, e Aragão, com sua rica experiência de surrealismo poético em sua juventude, sobre as conquistas do modernismo no século XX (embora permanecendo literalmente pregado na tradução interlinear, provavelmente feita por sua esposa, Elsa Triolet).
Com base nesta comparação, Vyach. Sol. Ivanov chega à conclusão correta: “Traduzindo o poema como um todo, Tsvetaeva considerou possível mover suas partes componentes de uma estrofe para outra. Mas ela estava preocupada em preservar a unidade musical interna do poema.” E ainda: “Na arte, como na ciência moderna, não existem soluções únicas. Pode-se ficar surpreso com o virtuosismo da tradução correta linha por linha (e às vezes palavra por palavra) de Aragão, sua engenhosidade e harmonia. Mas ainda mais impressionante é o milagre do manuseio do original por Tsvetaeva, livre e ao mesmo tempo penetrante na própria essência do poema de Pushkin.”
Vyach. Sol. Ivanov, como um dos primeiros editores das traduções de Tsvetaeva de Pushkin em sua terra natal, é absolutamente justo quando define esses textos como “uma experiência na recriação das vozes dos elementos de Pushkin”, que são seus “Demônios”: “Tsvetaeva conseguiu transmitir tanto o ritmo trocáico dançante deste poema quanto suas rápidas imagens se misturando, que ela absorveu com primeira infância. <…>É por isso que a tradução de “Demônios” de Tsvetaeva para o francês foi escrita de dentro, como uma poesia sobre o que se tornou sua carne e sangue.”
Se a Canção do Presidente de Tsvetaev em “Uma Festa durante a Peste” é impressionante, então seus “Demônios” hipnotizam desde a primeira estrofe:
Les nuages fuient en foule
Sous la lune qui s'enfuit.
Les nuages fument et roulent.
Problemas ciel e problemas noturnos.
Essa profusão de aliterações, a ligadura rendada da eufonia distingue, via de regra, o texto poético original e apenas nos casos mais raros - o traduzido. Mas é precisamente esse colorido e riqueza rítmica que caracterizam os “Demônios” de Tsvetaev. E, portanto, todos os tipos de outras razões que às vezes foram associadas às suas traduções parecem pouco convincentes, se não ridículas.
Assim, em particular, de acordo com as garantias dos parisienses que ouviram esta tradução, o ouvido francês não consegue perceber a metáfora de Tsvetaeva em “Demônios”:
C'est un loup aux yeux-flambeaux!..
(...Este é um lobo com olhos de tocha!..)
Em francês, é preciso dizer que se trata de um “lobo de olhos ardentes”, ou seja, um substantivo requer um adjetivo e nada mais, mas não uma aplicação na forma de outro substantivo. Você pode dizer algo - o que não dizer?! - mas imediatamente deixa de ser poesia no som russo e no entendimento russo! “O Lobo dos Olhos Ardentes” parece, na melhor das hipóteses, um anúncio de jornal! E Tsvetaeva entendeu isso melhor do que ninguém, sentindo tal substituição como uma substituição.
Pois, mesmo “escrevendo em francês”, ela foi guiada não pelo ouvido francês, mas pela tradição poética russa em sua refração criativa e dinâmica.
O número exato de traduções de Pushkin de Tsvetaev ainda não foi estabelecido.
As traduções de Tsvetaeva de Lermontov foram muito menos afortunadas. Apenas três deles viram a luz às vésperas da guerra, quando claramente não estavam em casa - “Predição”, “Ambos chatos e tristes...”, “Não, não sou Byron...”. As restantes nove traduções estavam destinadas a ser esquecidas na Rússia durante setenta anos, até ao século XXI.
As traduções completas de Lermontov de Tsvetaeva receberam uma crítica do crítico literário-linguista, formado pela Universidade de São Petersburgo, professor da Universidade de Leningrado, ex-membro do OPOYAZ Boris Kazansky. Em contraste com a revisão interna covarde e oportunista de Cornelius Zelinsky da coleção de Tsvetaev de 1940, não publicada e encadernada numa coleção datilografada por Alexei Kruchenykh, a revisão de Boris Kazansky foi, em qualquer caso, puramente linguística e objetivista. Filólogo clássico, avaliou as traduções de Tsvetaeva não do ponto de vista da tradição poética no seu desenvolvimento e refração, mas exclusivamente do ponto de vista da usabilidade de uma determinada palavra, termo ou conceito em francês ou russo. E sem qualquer condescendência, quase impiedosamente dá exemplos dos pecados cometidos por Tsvetaeva contra as normas e regras linguagem literária. Ao mesmo tempo, tendo listado as descobertas bem-sucedidas nas traduções de Tsvetaeva no final de sua resenha, ele chega à conclusão de que em sua dúzia de traduções francesas ela “em grande parte recompõe Lermontov”.
O que dizer então dos volumes de traduções de Boris Pasternak, que recompôs Shakespeare, Calderon, Goethe, Schiller, Kleist, Petofi, Slovaksky e tantos outros, tanto que seus versos se tornaram um fenômeno da língua russa?! Sem dúvida, as traduções de Tsvetaev de Pushkin e Lermontov não se tornaram um fato da língua francesa, mas se tornaram e continuam sendo um fenômeno da poesia russa no território linguístico adjacente!
Incomparavelmente mais objetivo e justo foi o julgamento expresso meio século depois por Anna Saakyants, que, ao contrário do filólogo clássico, não sabia francês, sobre as traduções de Tsvetaeva feitas por Lermontov: “O grande poeta era seu interlocutor secreto; Com seus poemas, Tsvetaeva confidenciou-lhe sua dor, que permeava sua alma. Ela observou rigorosamente o tamanho, em detrimento da tradução francesa, e às vezes repensou à sua maneira, aproximando-o ainda mais de si.
Ela transmite “Eu gostaria de me esquecer e adormecer” de Lermontov em francês assim:
Ah, m’evanouir – mourire – dormir!
(“Ah, esqueça-se - morra - adormeça”, enquanto Lermontov não tem a palavra “morra”...) Em “Cossack Lullaby”, ela traduziu os versos “Você será um herói na aparência / E um cossaco na alma":
Por le coeur e por la taille
Vrai criança du Don,
(literalmente: “Coração e corpo – um verdadeiro filho de Don Corleone”). Sim, ela permaneceu fiel a Don e seus filhos pelo resto da vida.”
Por outro lado, do lado musical e artístico, Tsvetaeva, traduzindo Lermontov, comparou a melodia da sua tradução com as melodias canónicas de “Cossack Lullaby Song” e “I Go Out Alone on the Road...”, que ainda são extremamente popular e frequentemente apresentado na Rússia.
Na já citada antiga entrevista, quando questionada pela entrevistadora Nadezhda Gorodetskaya se o poeta testa seus poemas de ouvido, Tsvetaeva responde: “Como poderia ser de outra forma? Era uma vez eles foram cantados. Quando você gosta de uma frase, você definitivamente a diz em voz alta. E mesmo que você leia poesia para si mesmo, você ainda a pronuncia internamente..."
Mas, em geral, respondendo e respondendo às imagens expandidas de vários elementos em Pushkin - a Peste, o Buran, o Mar, Marina Tsvetaeva os percebeu através do elemento da linguagem, seja ela nativa ou estrangeira, como sua. Ela traduziu “Elemento Livre” de “To the Sea” de Pushkin como “Espace des Espaces” - “espaço de espaços”, “elemento de elementos”. Pois foi exatamente assim que senti a linguagem – não apenas como poeta, mas também como criador de linguagem! Ao contrário de todos os puristas, escribas e fariseus...
O círculo íntimo de Tsvetaev estava a fechar-se até ao ponto da destruição - em Paris, depois em Moscovo, em Chistopol e em Elabuga.
Em 1937, em Paris, depois de Sergei Efron ter fugido para a Moscovo vermelha, os Azhans interrogaram-na precisamente como suspeita política. Suspeita pela polícia de crime semelhante - o sequestro do general E. Miller - a cantora russa Nadezhda Plevitskaya ainda não havia cumprido metade da pena de quinze anos de trabalhos forçados franceses para seu marido, o general N. Skoblin, na qual cumpriria morrer. Não sem razão, Tsvetaeva imaginou o mesmo futuro.
Depois dos problemas e desastres de Moscovo, o seu futuro será ainda pior. Em Chistopol, amaldiçoada por todos, nem sequer a contratam como lavadora de pratos na cantina do Sindicato dos Escritores evacuado. E o prego, que ela procurava e procurava há um ano, na casa dos Brodelshchikov em Yelabuga, onde ela e Moore se estabeleceram, acabaria sendo confiável, forte...
E ainda assim, apesar de tudo, que era tão óbvio quanto insuportável... “Mas ela lamberá a tinta dos dedos molhados” e escreverá embaixo da sua tradução, que não foi encomendada por ninguém, que ela “traduziu para si mesma / e para Lermontov /”:
"Parece bom."
Valery Bosenko
* * *
Eu sou outro que Byron,
Nouveau sur cette terre ronde.
Como Byron haï du monde
Mai s Russe jusqu'à mon tréfonds.
* * *
Não, eu não sou Byron, sou diferente
Um escolhido ainda desconhecido,
Como ele, um andarilho conduzido pelo mundo,
Mas apenas com alma russa.
SUR LA MORT DU POETE
Sous une vil calomnie
Tombé, l'esclave de l'honneur!
Plein de vengeance inassouvie,
Du plomb au sein, la haine au cœur.
Ne coloque souffrir ce cœur único
Les viles trames d'ici-bas,
Il se dressa contre la clique.
Seul il vécut – seul il tomba.
Ter! Sem larmes, sem louanges
Ne resucitent du tombeau.
Tous vos arrependimentos – plus rien n’y change,
Para que o grande debate esteja encerrado.
Un noble don vous pourchassâtes –
Único sous le firmament,
Incendiários que suflêtes
Sans trêve sur le feu dormente.
Tu as vaincu, mentira humana!
Triunfo! Seu sucesso é lindo.
A terre le divin génie,
Um terre le divin flambeau!
Filho assassino com aisance
Visa – e o destino futuro.
Le vide cњur bat en cadence
E a arma não bronchera pas.
Qui est-ce? Un maître de l'astuce,
Pas autre escolheu qu'un fuyard,
Chercheur de titre, par hasard
Il est venu en terre russe.
Est plein d'un souriant dédain
Pour nos estatutos e nos coutumes.
Qu'a-t-il compris à sa vítima?
A-t-il compreende quelle sublime
Merveille detruisait sa main?
.............................................
Et vous, senhores à l'âme basse,
De tristes pais tristes rejeitados,
Vous dont les bottes insolemment terrassent
Les nobles au grand cњur, les pauvres au grand nom,
Vous, foule de mendiants sur l'escalier du trône,
Serviles assassinos e manobristas orgueilleux,
La loi vous couvre, la rumeur vous prone,
Tout treme devant vous, tout ploie et tout se tait.
MORTE DO POETA
O Poeta está morto! - escravo de honra -
Caiu, caluniado por boatos,
Com chumbo no peito e sede de vingança,
Pendurando a cabeça orgulhosa!
A alma do Poeta não aguentou
A vergonha das pequenas queixas,
Ele se rebelou contra as opiniões do mundo
Sozinho, como antes... e morto!
Morto!.. por que soluça agora,
Elogio vazio refrão desnecessário
E o patético murmúrio de desculpas?
O destino chegou ao seu fim!
Não foi você quem me perseguiu tão cruelmente no início?
Seu presente gratuito e ousado
E eles inflaram por diversão
Um fogo ligeiramente escondido?
Bem? divirta-se... ele está atormentando
Não aguentei os últimos:
O gênio maravilhoso desapareceu como uma tocha,
A coroa cerimonial desapareceu.
Seu assassino a sangue frio
Ataque... não há escapatória:
Um coração vazio bate uniformemente,
A pistola não vacilou em sua mão.
E que milagre?.. de longe,
Como centenas de fugitivos
Para pegar felicidade e classificações
Lançado para nós pela vontade do destino;
Rindo, ele corajosamente desprezou
A terra tem língua e costumes estrangeiros;
Ele não poderia poupar a nossa glória;
Eu não conseguia entender neste momento sangrento,
Para que ele levantou a mão!
ENNUI E TRISTESSE
Ennui et tristesse... A qui donnerai-je la main
A l'heure où plus rien ne nous leurre?
Desejos? A quoi bon désirer constamment et en vão?
Et l'heure s'en va - la meilleure.
Aimer – mais o que fazer? A quoi bon – ces amours pour un jour?
Que dure l'amour le plus tendre?
Je sonde mon cњur. Ce qui fut, est part sans retour,
Et tout ce qui est n'est que cendre.
Je vois mes passions, sous la faux de la froide raison
Gisant – comme tiges éparses.
Ah, veja! Soupirs et plaisirs et retour des saisons –
Oh, vie, tu n’es qu’une farce.
E CHATO E TRISTE
E é chato e triste, e não há ninguém para ajudar
Num momento de adversidade espiritual...
Desejos!.. de que adianta desejar em vão e para sempre?..
E os anos passam - todos os melhores anos!
Amar... mas quem?.. por um tempo não vale a pena,
E é impossível amar para sempre.
Você vai olhar para dentro de si mesmo? - não há vestígios do passado:
E alegria, e tormento, e tudo o que existe é insignificante...
O que são paixões? - afinal, mais cedo ou mais tarde sua doce doença
Desaparece com a palavra da razão;
E a vida, enquanto você olha ao redor com fria atenção, -
Uma piada tão vazia e estúpida...
* * *
Adeus, paga sarna de puces!
Paga os servos, paga os grandes!
Adeus, gendarmes azuis de Prusse,
Adeus, esclaves-paysans!
Peut-être que ces monts de glace
Me cacheront a tes pachas,
A leur respect qui tout embrasse,
Um leur pouvoir au trop sutiãs longos.
* * *
Adeus, Rússia suja,
País de escravos, país de senhores,
E vocês, uniformes azuis,
E você, seu povo dedicado.
Talvez atrás do muro do Cáucaso
Vou me esconder dos seus paxás,
Do seu olho que tudo vê,
Dos seus ouvidos que tudo ouvem.
ONU REVE
Abençoado à morte, por um midi de flamme,
Estou descansando. Mon corps rendait mon âme.
En lentes gouttes s'écoulait mon sang.
Abandonné aux serres des rapaces,
Seul je gisais au pied des fauves monts
Et le soleil brûlait ma pále face
Sans m'éveiller de mon sommeil de plomb.
Et je rêvais: iluminado de cierges
Un gai festin là-bas, à la maison,
E sobre os níveis dessas belas virgens
Avec des rires revenait mon nom.
Mais entre todos os que estão em posse de um:
De la belle heure negligente la loi,
Elle rêvait, penchant sa tête brune,
Dieu sait à quoi rêvait, Dieu sait pourquoi.
Elle rêvait: du plomb dans la poitrine,
Dans un vallon du sombrio Daguestão
Estou descansando. En gottes purpurinas
Sur l'herbe sèche s'écoulait mon sang.
SONHAR
Calor do meio-dia no vale do Daguestão
Com chumbo no peito, fiquei imóvel;
A ferida profunda ainda fumegava,
Gota a gota meu sangue fluiu.
Deitei-me sozinho na areia do vale;
Saliências rochosas aglomeradas ao redor,
E o sol queimou seus topos amarelos
E isso me queimou - mas dormi como um sono morto.
E eu sonhei com luzes brilhantes
Festa noturna na terra natal.
Entre jovens esposas coroadas de flores,
Houve uma conversa alegre sobre mim.
Mas sem entrar numa conversa alegre,
Eu sentei lá sozinho, pensativo,
E em um sonho triste sua jovem alma
Deus sabe no que ela estava imersa;
E ela sonhou com o vale do Daguestão;
Um cadáver familiar jazia naquele vale;
Havia uma ferida preta em seu peito, fumegante,
E o sangue fluiu em uma corrente refrescante.
BERCEUSE COSAQUE
Dors, mon bel enfant! Silêncio!
Clos tes doux beaux yeux.
Sous la lune se equilíbrio
Ton berceau d'osier.
Je te conterai des contes,
Chanterai des chants;
A qui dort la nuit est prompte.
Dors, mon bel enfant.
Vagues roulent, perles pleuvent.
Tout velu, tout noir,
Un Tchetchène sort du fleuve,
Isso e filho poignard.
Mais ton père ni Tchetchène
Ni démon ne craint.
Dors, mon bel enfant des plaines,
Dors, minha flor de lin.
Oh, que vite le temps passe
De son pas égal!
Te voilà, riant d'audace
Sur un grand cheval.
Que ta selle será bela,
Toute en perles d'or!
Dors, mon ange, sous mon aile,
Dors, mon doux trésor!
Par le cњur et par la taille
Vrai criança du Don,
Partidas para a batalha
Sans tourner le front.
Que de larmes mes deux manches
Essuieront ce jour!
Sous la haute lune blanche
Dors, meu belo amor!
Feuilles viennent, feuilles partent,
Le jour prierai,
La nuit tirerai les cartes,
Toujours pleurerai,
Me disant que tu t'ennuies
Chez les mécréants –
Chere vie de ma vie,
Dors, mon bel enfant.
Vocês exportadores em guerra
Ce bijou bé nit,
C'est du Don la Bonne Mère,
Prie-la, petit!
Et au pire de l'attaque
Pense na sua mãe.
Dors, mon bel enfant cosaque,
Dors, mon bel enfant!
Canção de ninar do cossaco
Durma, meu lindo bebê,
Tchau Baiushki.
A lua clara parece silenciosa
Para o seu berço.
vou contar contos de fadas
Vou cantar uma música;
Você estava cochilando com os olhos fechados,
Tchau Baiushki.
O Terek flui sobre as pedras,
Uma onda lamacenta espirra;
Um checheno furioso rasteja até a costa,
Afiando sua adaga;
Mas seu pai é um velho guerreiro,
Batalha endurecida:
Durma, pequenino, fique calmo,
Tchau Baiushki.
Você descobrirá por si mesmo, haverá tempo,
Vida abusiva;
Fique à vontade para colocar o pé no estribo
E pegue a arma.
Eu sou uma sela de luta
Vou espalhar com seda...
Durma, meu querido filho,
Tchau Baiushki.
Você será um herói à vista
E um cossaco de coração.
Eu vou sair para me despedir de você -
Você acena com a mão...
Quantas lágrimas amargas furtivamente
Eu vou derramar naquela noite!..
Durma, meu anjo, calmamente, docemente,
Tchau Baiushki.
Vou começar a definhar de saudade,
É inconsolável esperar;
Vou orar o dia todo,
À noite, adivinhando;
Vou começar a pensar que você sente minha falta
Você está em uma terra estrangeira...
Durma até não ter preocupações,
Tchau Baiushki.
Vou te dar um pouco para a estrada
Ícone de Santo;
Você ora a Deus,
Defina isso diante de você;
Sim, preparando-se para uma batalha perigosa,
Lembre-se da sua mãe...
Durma, meu lindo bebê,
Tchau Baiushki.
O AMOR DA MORTE
Qu'importe que la tombe blême
Prive Mon Corps?
Toujours, toujours mon âme t'aime,
Hoje, bis!
Oh, rêve qui m'ôte la vie!
Cloué, bandé,
Au froid pays où tout s'oublie
Je t'ai garde.
Nesta cidade subterrânea
Aux toits si lourds
J'ai espero dormir tranquilo,
Et c'est l'amour!
J'ai vu les hôtes de l'espace
Et j'ai pleure
Car nul d'entre eux n'avait ta grâce,
Etre adoro!
Olá! Que sais-je des delices
Du paraíso,
Si tous mes amoureux suplices
Eu não suivi!
Et me voici, ô jeune femme,
A tes genoux!
Toujours en pleurs, toujours en flamme,
Hoje jaloux!
Criança! Quando um demônio efleure
Ta joue en fleur
Mon âme d'homme qui demeure
Repand des pleurs,
Et lorsqu'on t'endormant tu nommes
Um homem feliz
Mon cњur qui fut celui d'un homme
Refond au feu –
N'en aimera jamais um outro,
La tombe voit!
Par l'âpre amour qui fut le notre,
Tu és para mim.
Malgré les messes mortuaires
Et le froment
Le pauvre mort dans son suaire
Descanse um amor.
AMOR DE HOMEM MORTO
Deixe a terra fria
estou a adormecer
Ó amigo! Sempre, em qualquer lugar com você
Minha alma
Amor de langor louco,
Morador dos túmulos
Na terra da paz e do esquecimento
Eu não esqueci.
Sem medo na hora do tormento final
Deixando o mundo
Eu estava esperando o consolo da separação -
Não há separação.
Eu vi a beleza do incorpóreo
E eu fiquei triste
Qual é a sua imagem nas feições celestiais
Eu não reconheci.
Qual é o brilho do poder de Deus para mim?
E o céu sagrado?
Eu suportei paixões terrenas
Leve lá com você.
Eu acaricio meu querido sonho
Um em todos os lugares;
Eu desejo, eu choro e tenho ciúmes
Assim como nos velhos tempos.
A respiração de outra pessoa tocará você?
Suas bochechas,
Minha alma está em sofrimento silencioso
Tudo vai tremer.
Isso vai acontecer, você sussurra adormecendo
Você está falando sobre outra coisa
Suas palavras fluem flamejantemente
Fogo para mim.
Você não deveria amar outra pessoa
Não, eu não deveria
Você é um homem morto, o santuário da palavra,
Noivo
Infelizmente, seu medo, suas orações,
Para que servem?
Você sabe, paz e esquecimento
Eu não preciso!
(Sur O. Senkovski)
C'est un intrus parmi vous autres Russes,
Et rien n'y changera jamais:
A ses jurans l'on reconnaît la Prusse
Et quand il loue, c'est un Polonais.
EPIGRAMA
Na O.I. Senkovsky
Sob a companhia de um estrangeiro estrangeiro
Não se escondeu de forma alguma -
O palavrão é vulgar: claramente um alemão;
Ele vai elogiar: é claro que ele é polonês.
Et l’an viendra – l’an noir de mon pays –
Quando o poder dos Tzars será ravi...
PREDIÇÃO
O ano chegará, Rússia ano negro,
Quando a coroa dos reis cair...
* * * Sempre le Polonais se leve
Pela divina liberdade
Et tombent sous son ronge glaive
Os defensores das Majestades.
* * *
Mais uma vez vocês, orgulhosos, ressuscitaram
Pela independência do país,
E novamente eles caíram diante de você
Filhos da autocracia.
PATRIA
Je sius a toi, Patrie Bienaimee!
Mai quel amour mystérieux.
Ni ta tonnante renomeado,
Ni ton repos confiant et orgueilleux,
Ne ton passé, cantado por nos nutritivos,
Nem m'attendrissent, nem me ravissent.
Mais je chéris, si tu savais comenta!
Tes vastos campeões em seu neigeux silêncio,
Tes sombrios bois qu'un rude vent balance,
Tes fleuves, larges comme l'Océan.
Dans un bruyant chariot j'aime courir les route
Guetter les rouges feux de tes villages gris
J'aime ta route qui chemine,
Tes charretiers et tes chevaux,
Et quelque part sur la colline
Ce pálido par de bouleaux.
Profundément jusqu'aux entrailles
J'aime l'ennui de tes relais,
Et ton isba au toit de paille,
Et la fenêtre aux gais volets.
E o que foi na noite negra
J'ai oublié tous mes tourments
En respeitant danser et boire
Tes doux et simples paysans.
PÁTRIA
Amo minha pátria, mas com um amor estranho!
Minha razão não irá derrotá-la.
Nem glória comprada com sangue,
Nem a paz cheia de confiança orgulhosa,
Nem as velhas e sombrias lendas preciosas
Nenhum sonho alegre se agita dentro de mim.
Mas eu amo - por quê, eu não me conheço -
Suas estepes são friamente silenciosas,
Suas florestas sem limites balançam,
As cheias dos seus rios são como mares;
Em uma estrada rural eu gosto de andar de carroça
E, com um olhar lento perfurando a sombra da noite,
Encontre-se nas laterais, suspirando por pernoite,
As luzes trêmulas das aldeias tristes;
Adoro a fumaça do restolho queimado,
Um comboio nômade na estepe
E numa colina no meio de um campo amarelo
Algumas bétulas brancas.
Com alegria desconhecida para muitos,
Vejo uma eira completa
Uma cabana coberta de palha
Janela com portadas esculpidas;
E num feriado, numa noite orvalhada,
Pronto para assistir até meia-noite
Dançar com pisadas e assobios
Sob a conversa de homens bêbados.
